El Sacrificio (tríptico)

El sacrificio

Panel 1: El origen de la conciencia circular

Panel 2: La imagen del sacrificio

Panel 3: La alegría de la perdida

Acrílico (1,80 x 1,00 cm)

joya y autobiografía

En la noche, cabezas de flores y algunos cuencos para juntar el rocío

En la noche, la que una flor atraviesa para buscar rocío, acontece un tiempo singular; en esa concentración de inercia por la vida, las cosas se despliegan muy lentamente.Recuerdo esas noches que fundaron la oscuridad como lugar mágico, por ejemplo,aquella vez que intenté llegar al cauce de un arroyo y siempre corrí espantada, sin lograrlo. Otra vez que, con una amiga, intentamos atravesar el monte para chicos, pero la oscuridad nos confundió y veíamos perros donde había bolsas viejas, seres donde sólo crecían yuyos, hasta que el espanto nos hizo gritar y nos perdimos. La noche me detiene en esa inmensa mata de negritud y estrellas, si la luna aparece un ojo grande y redondo puede guiarme por esas formas densas, esa espesura que el aire modela cuando todo, finalmente, se apaga. Recuerdo cruzar en la noche, correr en ella,abalanzarme en la oscuridad, danzar en el rocío despampanante de las sierras,acurrucarme en sus entrañas. Siento el movimiento adentro mío. Sin embargo, la noche es la misma, esa silenciosa estabilidad de la perspectiva, donde las flores se deslizan en busca de rocío.Cuando era adolescente me incorporaba del atardecer esperando que la noche reflejara mis libros de poemas o las imágenes de una película antigua. Éramos varios amigos,compañeros, que vagamos entre fogones ocultos, fumábamos, espiábamos a la civilización desde la maleza helada del invierno. Tuve una amiga con la que compartía la fascinante emoción por la luna, por las cuatro letras que tararean su constelación y también, por la sombra perpleja de las flores, al reflejarse en brillantes gotas de rocíos. Aquella noche fue como las otras, extraña e infantil, llegamos a la escuela y la ausencia de muros limitaba su sencilla arquitectura con la noche infinita. Fue un pequeño ritual,ahora lo entiendo así, nos encontramos asustados, gritando, temiendo, arrojados en el sin sentido de un acto de vandalismo injustificado. Experimentando el abandono y el miedo como la más prolífica escenificación de la vida y así poder señalar, en ese extremo del vasto universo un estrecho punto, un agujero negro o un espacio de resurrección. Ahora entiendo, toda forma de la desesperación o alegría extrema,configura las zonas aledañas de un ritual, una geografía inhóspita pero necesaria para que cada flor encuentre una gota de rocío.

Infancia y Poesía, curadora Claudia Santanera

Toda infancia logra algo grande, algo insustituible para la humanidad. Toda infancia, en su interés por los fenómenos técnicos, en su curiosidad por todo tipo de inventos y máquinas, vincula las conquistas técnicas [las cosas más nuevas] a los viejos mundos simbólicos. -Walter Benjamín 

Las palabras se van tejiendo, una cosa lleva a la otra, como la memoria recorre las imágenes. No hay un plan, simplemente, optamos por hacer algo que se parece a jugar. Si la razón, empieza antes de que nos logremos dar cuenta, inventemos un origen llamado cción, imaginación o aventura. El tiempo es la frontera entre la ilusión y la historia, lo singular y la de nición, en sus correlatos de época se superponen todos los sentidos, como un tapiz o un bordado. El arte, entonces, sustituye cosas necesarias, y en esa inversión se vuelve indispensable, se dispersa por todas partes. La visión rasguña, el cuerpo habla, lo que existe se multiplica. Es un contrasentido creer que el tiempo pasa, corre, progresa, es más lindo pensar que se acumula como la tierra entre las ores. -

Mariana Robles 

En el sinfín de las hablas de los lenguajes de las lenguas*, la poesía interrumpe la escritura para ser imagen en estado de pureza. Primer dibujo bajo el misterio de la forma. El gesto de la criatura, el esfuerzo de la voz al pronunciarse en la primera sílaba. Nos dirigimos hacia una zona sin fronteras de nidas. Acerco mi oído a tu corazón. El hilo cubre el recorrido de la aguja al pasar de un lado al otro. El cuerpo de la aguja va atravesando la tela, permanece en el aire, gira. Con la respiración del poeta la bordadora respira. El dibujo pierde nitidez, se va borrando. Engorda, se deforma. Acerco mi oído a tu corazón. Lo incierto de este instante es la otra parte de un latido que resuena en la memoria, en un lugar persistente y ancestral que compartimos en la abundancia feliz de los juegos de los dibujos de los bordados de los poemas. -

Claudia Santanera 

*Arturo Carrera, Niños que nacieron peinados

https://museogenaroperez.wordpress.com/2017/05/02/infancia-y-poesia-mariana-robles/

Tres pequeñas muertes (dibujo sobre papel 1, 50 x 4,50 mts)

Sábanas y almohadas para pájaros pequeños (bordados)